Le 30 septembre dernier, la première Journée de la Culture m’a donné l’occasion de me souvenir de Juliette Marchildon et de son époux François Fortier. Leur ferme était située à l’est de la nôtre, dans le tournant de la rivière, là où j’ai pêché mon crapet-soleil.
Ma mère était très pointilleuse sur les mots. Monsieur Rosario, disait : « Moé je vais faire un peu de ceci ou de cela » ou : « Toé, comment ça va? ». Là-dessus je le corrigeais car on ne dit pas toé, on dit toi, on ne dit pas moé, on dit moi, on ne dit pas icitte mais ici, on ne dit pas bin mais bien.
Comme d’habitude, ma mère avait fait tinter la cloche près du poêle à trois reprises pour me sortir enfin du lit. Mes frères et sœurs étaient déjà en route sous un crachin automnal.
En passant au Vatican fin septembre, ils ont obtenu une audience avec le pape récemment élu, Jean-Paul 1er (Albino Luciani). Comme par hasard, ce dernier est décédé le lendemain, 28 septembre 1978. Il est retrouvé mort dans son lit, après seulement 33 jours de pontificat. Sa mort est toujours restée nébuleuse.
Voilà quelques questions qui effleurent mon esprit. Étendue sur mon divan, position que je nomme « ma posture Marcel Proust », mon regard se pose sur quelques toiles de mes amis peintres de l'Abitibi : Jocelyne Caron, Jannot Hamel, Aline Olscamp et Jeannine Provost. Ces tableaux représentent ceux et celles qui m'accompagnent à la fin du confinement.
